Guía de San Pedro Alcántara
VIVIR LAS fallas de Valencia ya es, en su mismo preludio, sentir el gozo de sufrir. Porque las fallas son destrucción. Es un tema visual y auditivo. Los petardos están a la orden del día y las llamas se merendarán las preciosas esculturas que están erigiendo en las calles. Asisto al montaje y quizá me dé cierto pudor observar las entrañas de las estrucutras, las grúas y los preparativos de los artesanos que crean las gigantescas figuras cargadas de crítica y burla hacia la historia reciente de la vida pública. Las mascletàs diarias, en el centro de la capital, son ya un impactante anticipo. Te introduces en medio del gentío y lo notas palpitar al unísono, mientras el sonido de los artificios pirotécnicos es ascendente y penetrante, junto a la música del terruño.
Llegas a experimentar probablemente ese estado de los púgiles que quedan sonados y que oyen un timbre, por ejemplo, o un teléfono, y se ponen en guardia como acto reflejo. Eso les pasa. En todos los deportes se dice, se juega a esto, a aquello, menos en el boxeo. En las prefallas, en estas mascletás en el centro de la capital, tampoco se juega, sino que tu cuerpo se alerta y se prepara para la defensa. Te pueden reventar los tímpanos. A mí, aparte, como a tantos, me emocionan. El subidón es palpable y quedas sonado como los boxeadores; al menos, momentáneamente.
Hoy, además, una joven que estaba a mi lado dijo que era demasiado fuerte el ruido y acabó deslizándose en mis brazos, desmayada por el tronío final, que es tan potente que la sangre corre a una velocidad estrepitosa para defender al organismo, dejándote sin sentido... como en esta ocasión. Enseguida se levantaron numerosas manos y el servicio sanitario se abrió paso entre la apretada muchedumbre y se llevó a la chiquilla que, la verdad, estaba lívida, vencida por el impactante ruido.
También se puede morir de pirotecnia, por los decibelios que llega a producir. Yo he llorado, sin embargo, de emoción por las dos cosas: ver como puede irse la vida por los oídos y —atrapados los míos y los de todos los presentes por tanta seducción sonora— cuando gritan y aplauden con tanto fervor a tu lado... y tantos.
Llegas a experimentar probablemente ese estado de los púgiles que quedan sonados y que oyen un timbre, por ejemplo, o un teléfono, y se ponen en guardia como acto reflejo. Eso les pasa. En todos los deportes se dice, se juega a esto, a aquello, menos en el boxeo. En las prefallas, en estas mascletás en el centro de la capital, tampoco se juega, sino que tu cuerpo se alerta y se prepara para la defensa. Te pueden reventar los tímpanos. A mí, aparte, como a tantos, me emocionan. El subidón es palpable y quedas sonado como los boxeadores; al menos, momentáneamente.
Hoy, además, una joven que estaba a mi lado dijo que era demasiado fuerte el ruido y acabó deslizándose en mis brazos, desmayada por el tronío final, que es tan potente que la sangre corre a una velocidad estrepitosa para defender al organismo, dejándote sin sentido... como en esta ocasión. Enseguida se levantaron numerosas manos y el servicio sanitario se abrió paso entre la apretada muchedumbre y se llevó a la chiquilla que, la verdad, estaba lívida, vencida por el impactante ruido.
También se puede morir de pirotecnia, por los decibelios que llega a producir. Yo he llorado, sin embargo, de emoción por las dos cosas: ver como puede irse la vida por los oídos y —atrapados los míos y los de todos los presentes por tanta seducción sonora— cuando gritan y aplauden con tanto fervor a tu lado... y tantos.
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